Драко чувствует, как у него болит голова. Он поднимает взгляд и упирается глазами в Грейнджер.
Она… пишет. Мерлин. В следующую секунду он не выдерживает и прыскает от смеха, пытаясь скрыть это кашлем.
— Тебе нездоровится, Малфой? — Уизли-брат, кажется, замечает его замешательство.
— О, нет-нет, Уизли. Но спасибо, что заботишься, — Драко одаривает его самой вежливой своей улыбкой и видит, как лицо того становится ярко-пунцовым.
****
Все смотрят на его руку. Туда, где на предплечье красуется темная метка. Сильно побледневшая, но по-прежнему отлично видная.
Блять. Драко вздыхает.
— Серьезно? Мы действительно это обсудим? — он разводит руками. — Вы что, не знали о ней? Если хотите, можете потрогать. Три сикля с человека, с рыжего — пять.